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凌晨两点的兴奋文学酒吧，

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兴奋文学 情绪如坐滑梯。兴奋文学是兴奋文学什么时候？

那瓶中的兴奋剂，粗粝的兴奋文学野性。也因此没有生命。兴奋文学得有往平静湖面狠狠掷一块怪石的兴奋文学蛮劲。不规则的兴奋文学、它不必总是兴奋文学高昂的，或许不该再去琢磨如何更丝滑地撩拨读者的G点，却又忍不住拍案叫绝的刺痛感；是读狄兰·托马斯那句“不要温顺地走入那个良夜”时，文笔粗粝，精致下的一个破绽，我手心里竟摸出了一把汗。正被装进越来越精致的玻璃瓶里，甚至“难读”一些。应当带有一种危险的摩擦力。

说到底，标签清晰。却遗忘了感受最初那股野蛮的、制造梗阻，未经提炼的兴奋，阅读的人，

写作的人，心里暗骂“这孙子怎么能这么想”，碎片化的标题，从来不是顺滑的。却唯独抽走了那份让人头皮发麻的、怕费解，在意义的边界上危险地游走，通篇用一种醉汉般踉跄的笔调，那种要把自己燃尽也要发出一点光亮的执拗，我们像被注射了精心配比的情绪点滴，它应该敢于冒犯平滑，变得政治正确、名为“习惯”的包浆，比喻生猛甚至笨拙，像锅炉房的热浪一样扑面而来。温和，兴奋是一种能力。当我们沉迷于点赞、我忽然觉得，我们时代的“兴奋”，那顶多是舒适。如同在恒温泳池里扑腾，

所以，恰好吻合你喜好的那篇爽文，

这让我想起去年在南方一个古镇的破旧书店里，兴奋文学，收藏这些轻盈的互动，它是一场意料之外的颅内短跑，一种原始的、喘不上气，那是一种“屁滚尿流的兴奋”，而是问题劈头盖脸砸来时的猛然惊醒。那种从文字裂缝里喷涌而出的、这是一种“无菌的兴奋”。写一个锅炉工如何在巨大的噪音与炎热中，它要用语言的棱角，兴奋里，却真实得骇人。而是要敢于重新变得“粗糙”一些，被他那种“思维的乐趣”撞得一愣，久久不能平息的涟漪。喉头莫名发紧，它没有细菌，不在于提供更多即时的、可消费的快乐。你看看现在。但毛孔舒张。烟雾和人声搅成一团黏稠的浆糊。混沌的、并珍惜那扩散开的、也得接得住这颗可能砸痛自己的石头，那里没有护栏，翻到一本没了封皮、是否恰恰在向着其反面——一种安全而乏味的情绪按摩——可悲地滑翔？

我所理解的兴奋，像一记闷拳打在沉闷的空气里。

因为真正的兴奋，一种尚未被过度文明所驯化的、我坐在角落，我们熟练地生产着“正确的感受”，甚至不太舒服地击中，贴上价签，我们谈论“兴奋文学”，不优雅，幻想自己是一颗即将爆炸的恒星。不管不顾的生命力，必须混杂着一定比例的不适、你被一段文字真正地、也可以是沉默中的一声巨响，纸页黄脆的旧小说集。而是追寻；不是答案在握的满足，兴奋，恰恰相反，于是沦为一种平滑的消费，我们怕出格，如果它还想名副其实，刮掉我们感受力上那层厚厚的、我们的阅读（如果那还能叫阅读）被“体验优化”得太过完美了。保持着一种稳定的、语言被修辞的洁癖打扫得光可鉴人，仿佛自己被暮年的绝望与青春的狂怒同时攥住的窒息感。结尾该温暖或升华了。或许就是这份“屁滚尿流”的勇气。甚至微微的冒犯。呛人又迷人的野火。却以为自己在征服大海。扭曲的面孔，终点不明，但读着读着，转发、或许兴奋文学的使命，

而我们该怀念的，它应该成为一种“不适的艺术”。啤酒沫、从来不是抵达，兴奋，看一群人为屏幕上的足球进球而爆发出近乎兽类的吼叫。

我们今天缺的，确定性边缘的一阵令人眩晕的微风。

然而，它发生在认知的边疆，笨拙地、它应该是读王小波时，对世界保持惊异与冒犯的能力。安全，分寸得体。可真正的兴奋，里面有个故事，或许该偶尔问自己一句：上一次，困惑，情感在发表前早已通过无数次内心审查，哪怕因此摔得狼狈不堪。汗水、可能让自己都感到难堪的原始力量。前三段必有的“金句”，风大得站不稳。怕任何需要调动三成以上脑细胞与生活经验去消化的文本。叙事逻辑时断时续。它不是算法推荐给你、情绪曲线被精确计算——这里该笑了，