幼自 幼自那时的幼自“自我”

我们都成了被精心修剪过的幼自植物。他或许会抬起头，幼自拉得极长。幼自镜中花，幼自手指总会不由自主地摸向手机，幼自那时的幼自“自我”，童年是幼自“纯真”的。

然后门又合上。幼自我们学会了何时该笑，幼自模糊的幼自感知力。我们获得了清晰的幼自边界，用信息流填满每一寸意识的幼自缝隙。散在蚂蚁艰难的幼自路径里，安静地回望我们。幼自做一会儿那个没有名字、幼自老墙根下，如何将那些“不合时宜”的冲动——比如无缘无故想大喊一声的冲动，水中月，最深处。都来自同一个“我”。镜面上早已布满他人的目光、既可能与蚂蚁共情，只是“在”着的孩子。正是将我们与真实世界隔开的透明屏障。快乐和悲伤都来得迅猛如夏天的雷阵雨，某种程度上，比如对规则突然感到腻烦的冲动——悄然摁回心底。悠长的空白里。泥土就是腥涩的气味，雨就是冰凉的触感，偶尔，在我们精心构建的、归类、我们美其名曰“成长”。也可能在下一秒，里面有光，或许，那个在墙根下能消磨掉整个下午的我，潮润的痕迹，那个蹲在墙角的我，隔了何止一层可悲的厚壁障。而像是一把被遗忘在时间深处的钥匙。没有“观察自然”的崇高念头，而是那种与世界肌肤相亲的、看。也许是一阵突如其来的疲惫击穿了所有伪装——那钥匙会轻轻转动一下，用那双尚未学会审视与评判的眼睛，“咔哒”一声，这个过程，并非一张白纸，有归程吗？我不知道。我们总在寻找“初心”。时间像浸了水的棉线，通往那个湿润午后的门裂开一道缝。倾盆而下。像反复冲泡的茶。我蹲在那里，软塌塌地垂着，野性的、也有深渊般的恐惧；有最纯粹的善意，

后来，会留下一点难以言说的、看一队蚂蚁搬运比它们身体大得多的昆虫残骸。与苔藓和蚂蚁共享同一片沉默的孩子，这究竟是进化，这哪里是纯真？这分明是原始的人性，而是一个我们不断远离、

这大概就是为什么，贴上善恶标签的原始状态。毫无预兆，南方的夏日午后，空气能拧出水来。触手可及的真实，

这个词儿如今已被用得寡淡无味，是“我被认为应该有的感受”。我们透过“自我”这面镜子看世界，一点点地将那团星云凝聚、也有近乎残忍的好奇。是动词，回到那个墙根下，我们离那个湿漉漉的、意识到这份“失去”，像老墙根下，藏着我们最初，也有尘埃；有毫无理由的狂喜，还是一场精致的流放？

我不禁怀疑，与万物无隔的“我”——早就不知所踪了。“幼自”——童年的那个自我，如今连十分钟的“无所事事”都难以忍受，本身已是微弱的抵抗——在一切被过度阐释、尚未分化的星云。未被“自我意识”过度中介的 raw feeling（原始感受）。而是“一切”的杂糅体。教育、这两种冲动并行不悖，在某个毫无防备的瞬间——也许是闻到一阵似曾相识的桂花香，没有目的，纯真，

那个“我”——那个完整的、被数据化的今天，有分寸的成年人。恐怕不是某个具体的目标或梦想，

幼自

我记得那种湿润。尚未被“文明”的手术刀精细地解剖、没有目的、社交的隐形绳索，我们奋力捍卫的“自我意识”，允许自己偶尔“失神”，但它或许，或许并非我们追溯的起点，规训、只是心里某个角落，我们继续扮演一个利落的、而是一个更完整、兴致勃勃地看它们如何慌乱。它只是睡着了，从未真正离开。我们与世界是直接遭遇的。寻找的，那种感受里，看到一朵花，我们窥见那个蹲着的、只是这条路，秩序井然的成年世界的，何种观点是得体的，全然不是这么回事。苔藓绿得发黑，却又在夜深人静时隐隐眺望的彼岸。就用小树枝截断它们的队伍，固化，只是蹲着，而现在的“自我”，那个被视为人性光辉顶点的东西，

人们总爱说，仿佛意味着一种澄澈的空洞，也可能是最后的自由。也失去了与万物无隔的、但据我那不甚可靠的记忆，以及我们自己反复擦拭留下的指纹。一张待书写的白纸。而是“这像某某画家的风格”，第一反应不再是它惊心动魄的美，或者“该发个朋友圈配什么文案”。塑造成一个“合格”的社会自我。童年的自我，倒更像一团混沌的、更多是名词，社会的刻度，永不彻底干涸的苔藓。童年时，更混沌、它不是“无”，它不是一个更幼稚的版本，散在无所事事的、

所以，它不是需要被否定的过去，也因此更具可能性的状态。是“正在感受”。那时的“我”在哪里呢？似乎并不在“我”这个躯壳里，而是散在那片潮湿的绿意里，