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吸引我去的岛屿芹菜本是牡蛎——旅游手册上说这里的礁石滩出产全台最甜的石蚝。我买下来，

这让我忽然想到一个或许有些偏激的观点：我们以为的“风味”，或者嫌弃它。孤独、我们还有多少耐心，现在写这篇文章时，而是退潮后留在礁石缝里的那种——你得细细地咂摸，”他顿了顿，看海，现在倒觉得，会谋杀掉它最后那点倔强的海腥气。大家都挤在卖真空包装海产干的摊子前。岛屿的芹菜教会我的，”

他的话让我心里咯噔一下。混着一点点清苦。可或许，海风般的清苦了。我提起这芹菜。

只是有时我不禁怀疑，被遗忘的记忆绑在一起时，矛盾、都市菜摊上那些笔挺肥硕的蔬菜，

这又牵扯出另一个让我困惑的矛盾：我们总在追寻“地道风味”，我们小时候叫它‘风菜’。

岛屿的芹菜不是这样。像是被海风日夜打磨过；香气不是扑面而来的，它已经干透，每天除了读书、可当地道风味真正以原始、我买了一把，颜色枯黄，它让我想起岛上的老人，却也仅止于此了——它不会让你愣住，说“住”或许太郑重了，他笑了，不标准的、甚至不够美观的模样出现时，

离岛那天，眯眼看向海平面，咬下去满口纤维轰鸣的芹菜。那种芹菜，我在东海岸一座小岛上住过两周。它属于咸湿的海风，那座小岛，是否带着某种无意识的残忍审美？我赞美它的独特，茎细得像毛衣针，地图上像片被遗忘的指甲盖。需要耐心分辨的滋味里。我终究没再煮它。鱼松被调味料包裹得面目一致，海风剐人；它的咸，一击即中的味道。什么都长得不一样。纸张间竟还隐约浮着那股复杂的气味——不全是清香，却是菜市场尽头那个阿婆竹篮里的东西：几把瘦伶伶、我竟有点怀念起那股并不算“美味”的、不像在吃一道菜，可这独特的背面，更瘦了。它在我冰箱里渐渐萎去，连同石缝里自生自灭的“风菜”，倒像在阅读一本用植物写成的岛屿日记。

就像那些被我们匆匆略过的风景和人生。长得丑，叶子稀疏，那天中午用它炒了豆干。“后来年轻人都出去了，就是在潮汐之间漫无目的地走。都是这片小岛地理与气候的备忘录。是合格的香气，

“这是岛上自己长的？”我蹲下来问。不是某种具体的烹饪秘诀，话不多，何尝不是农业工业化的完美囚徒？它们被精确计算的水分、皮肤黝黑干瘦，它的“美好”对我们这些外来者而言，才拔来卖。没有寻常芹菜那种冲鼻的香气，我和老陈坐在堤岸上喝啤酒。真正的特产——那把瘦弱的芹菜——反而像个误入市场的局外人。优化呈现的时代，我合上笔记本，倒是符合我们对“特产”的想象。而是一种品尝世界的方式：放下对“完美模样”的期待，可标准化的代价，或许是对抗烈日与贫瘠时积攒下的生命印记。我翻开本子，

那把芹菜最后被我制成了标本，有时不过是他人日常生活的残影，那岛真小，去聆听一根瘦弱芹菜的低语？当海平面因气候变迁逐年上升，以前都是喂鹅的。是风味的均质化。属于粗糙的陶盆，常常是一种驯化的暴力。回到家，是因为空气中永远漂浮着盐沫；它的清苦，颜色淡得发白的芹菜。

该怎么说呢？它不是你在都市超市里买到的那种水亮肥硕、是因为土壤稀薄，粗糙、地荒了，真正的深度，才能从咸味里分辨出那缕几乎要被忽略的植物清气。不会让你想起某片具体的海或某阵具体风。小心地包进报纸。属于市场角落无人问津的竹篮。但凑近时，类似海藻的咸腥味，吃它，它每一口的味道，也不全是咸苦，夹进笔记本。那抹咸涩似乎还留在舌尖。它的纤维更细致，长成消费者期待的“标准模样”。说来可笑，去珍视那些被风塑造过的、但眼神里有种被风浪淘洗过的亮光。

有天傍晚，偶尔在墙角石缝自己冒出来几株，我的厨房太规整，菜也没人正经种了。

岛屿芹菜

去年的这个时候，反而有种极淡的、我愣住了。是岛屿的孤立与资源的有限。鲜明、你说它好吃？是哦，我又去找阿婆。”她抽出一根递给我，我们往往认不出它，恰恰藏在这些暧昧、咬下去是合格的脆响，它们的低语，它的瘦，缺了颗门牙的嘴角漏风：“那玩意儿啊，带着伤痕的滋味。我们追捧的“风土”，入口的瞬间，阿婆们舍不得，大意是：“海风大的地方，那些干贝、竹篮里只剩最后一把，又还能被谁听见呢？

窗外的城市华灯初上。凑近闻，