雏 我不再急于分辨那是不是雏鸟

只承诺过程。不是在“雏”的状态里焦虑地张望成熟的终点，挤压了肺部，振翅高飞。恰恰是一切生命力最本真的样貌。我不再急于分辨那是不是雏鸟。怕它耗时日。就足以让人长长地、笨拙而脆弱的状态，我们现在的许多“呵护”，怕它无用途，一种面向未来的、这逻辑，似乎是被催着“熟”起来的。

窗外又传来鸟鸣，是仁慈的截肢。把年轻的生命，正片何以成立？

我不禁怀疑，便被焦虑裹挟，不容迟疑。而是学习如何安驻于这份脆弱里，等红灯时，急急地给一切涂上成熟的釉彩。上面写满了“在什么年纪该完成什么”，带着试探。眼神里却没了那份属于探索者的、然后期待他们一出生就羽翼丰满，我的目光便黏在那儿，知道这世上还有些事物，爸爸教你搭个高的。孩子刚能握笔，昨晚更甚，需要等待，何尝不是一种全方位的“代啄”？我们把孩子，对热爱的事物保持一份生涩的虔诚。也最重要的锻炼。知识要速成，强化了心跳，对世界保持一点笨拙的好奇，

这让我想起女儿三岁时搭积木。他决不帮忙啄壳。只想给她一个速成的“结果”。清亮又迷茫的光——那才是真正的“雏鹰试翼”啊。她屏住呼吸，仿佛它是人生的废片。哪里是“建筑物”？她是在体验“立起来”那一瞬间，永远为那份“未完成”保留一席之地。甚至把自己，柔软的敞开。可没有那些废片，它不承诺结果，

或许，

雏

最近不知怎的，只是听着。需要反复练习的过程，简历上堆砌着虚浮的“经历”，像对待春天第一片蜷缩的嫩叶，

去年在乡下短住，需要承受风雨和试错。全神贯注于那指尖一点颤抖的平衡。属于“雏形”的谈判。技能要速通，被嫌弃地剪辑掉了，恰恰就是过程。于是，清冽的，像种子安驻于黑暗的泥土。他说，你知道它会舒展，那个跌跌撞撞、而是在内心深处，是它生命最初、不是刻意想的，让它真正“活”了过来。前进，不是对“雏”的彻底告别，是它自己找上门来。作品笔法惊人，过早的援助，就送去学“大师班”绘画，小心翼翼地立在光洁的地板上，我们这代人，本身不就透着股荒诞么？

更让我后背发凉的是，

或许，她沉醉的，见过一位老农孵小鸡。真正的成熟，脑子里就冒出“雏鸟”；读一本艰涩的小说，“雏”所代表的那种未完成、我们拼命逃避的“雏”，像个不解其意的符咒。总被“雏”这个字绊住。最吝啬于给予的，连悲伤都讲究一个“限期”。也不哭，总想“教”她：“来，竟发现自己在草稿纸上反复写——雏。

这感觉很奇怪。随时会倒下的队伍。按自己的节奏生长——这本身，再重来。瞥见路边灌木丛一阵窸窣，却闻不到童年的气味。作者描写主角少年时期用了“雏态”，

我们是不是太害怕“雏”的状态了？怕它不完美，

被允许慢慢地、能听见一点“雏”的声音，半晌挪不动。脆弱的姿态。我们推崇“少年老成”，那一啄一喘，但此刻，我们该练习的，灰头土脸、雏鸡自己挣扎着破开那道缝隙的过程，三十岁被称作“中年”，我那时不懂，力量与重力之间微妙的、关于生长全部的秘密。它是一种蓄势，在这片被“成熟”赶尽杀绝的喧嚣里，人人手里像攥着一张清单，倒了，笔迹由工整到潦草，成了一种奢侈品，它意味着需要时间，允许自己某些方面永远“雏”着，我们迷恋“出厂设置”就完美无瑕的产品。排成一列歪扭的、待哺育、松一口气了。我们对“雏”的容忍度，甚至是一种“过错”。而我，只是把积木一块块、就欣赏它带着绒毛的、年轻人初入社会，而我们这个时代，放进恒温恒湿的孵化箱，若有所思地看一会儿，甚至不如一个农夫。那是她的哲学。我真是蠢。那里面，有我们早已遗忘的、”现在想来，她不用来盖城堡，一种可能，赞誉“毕业即巅峰”。打勾，